dinsdag 22 oktober 2013

Camilla: Oskrivna Blad


 - Men hur vet man? frågade hon.
De satt på en omfallen trädstam, högt uppe på gamberget, dinglandes med benen och blickandes ut över älven.
 - Hur vet man vadå? svarade han. Matrosen, hennes idol, han som alltid hade tid för hennes frågor.
 - Hur vet man vad som är ens väg i livet? Vad det är man borde göra.

En gren knäcktes i skogen bakom dem. Förmodligen en älg. Han tittade ut över höstmålade skogar, djupblått vatten och hus som små färgprickar längs kusten.

 - Hur visste du att du skulle baka tunnbröd till Asta i byn? Att du ville ta hand om grannfruns hundar när hon inte orkade längre? Och hur visste du att Gottfrid hade blivit sjuk där borta i sin stuga?
 - Det vet jag inte. Jag bara visste.
 - Och om jag frågar vad du känner för att göra i morgon, vad svarar du då?
Hon funderade.
 - I morgon vill jag ta en lång promenad bort till Avan. Sen vill jag måla. Jag längtar efter det.
Han rullade några blodröda höstlöv mellan fingrarna.
 - Du ser. Du frågar, men har just svarat på din egen fråga. Så skriver vi vår livsbok.
Ett blad, en promenad och en sats tunnbröd i taget.


Irja Liljeholm: Skrivkringlan 19 oktober 2013. Fin eftermiddag med goda pumpamuffins hos Cecila! Och mitt i fanns vi i 17 minuter av... Oskrivna Blad


Hur många oskrivna blad finns det kvar? En fråga jag inte vill ha svar på.
Ark att dra genom mangeln, svärta med upplevelser, med dansande fröjd och droppande tjära. Ark att färdas i, att styra, att styras av. Skvalpande vågor kluckar mot tjärat skrov, jag ror med fjäderpennor, doppar dem i sälta.
I alltings ursprung och i alltings ände, i mitten där ingen början och inget slut finns. Där står jag, och manglar oskrivna blad. Där sitter jag och ror. Jag kluckar.
Axlarna värker av krafttagen, mitt hår är klibbigt av svett. Vinden piskar min kropp och vill tvinga den att vända om. Varför gör jag så? Ror mot strömmen.

Hur många oskrivna blad finns det kvar? De senaste veckornas kamp emot, liksom vid sidolinjen och inte mitt i. De som befunnit sig i och ännu är i cyklonens öga. Jag ser dem och doppar mina fjädrar i sälta, tynger mina fjädrar med tjära, med er. Kära.

Varför ror jag motströms, uppströms. Varför vänder jag inte ryggen till stormen och låter den skjutsa mig, er.

Skräck.

Jag kan den där smärtan, förstår ni. Den sitter i mitten. När jag var en liten bräcklig björk som ännu måste växa upp till ett stadigt träd med fläckar och lövsprickning och med höst i huden, färger i hjärtat. Mitt i där. Där dog du.
Jag ror och axlarna värker, händerna valkas av anspänningen, knogarna lyser röda och torra och sältan sticker in sina pilar.

Kanske-
Jag släpper taget och ser mig om, ser mig om bakåt, jag vänder båten.
Axlarna ner. Våga. Se. Upp. Se upp utan att akta mig.

Det finns oskrivna blad kvar. Jag drar dem genom mangeln. Jag fyller dem med tjära. Tecknar med mina fjädrar, smeker arken i ödmjukhet.
Skönhetens paradox.
Det milda, kärleksfulla, famnen som alltid står öppen när man vågar se upp, utan att akta sig. Den som famnar oss alla och  bara vill väl. Som vill visa oss att det finns fler. Flera ark. Flera sådana som vi.
Det går att dela och att dela lindrar.
Det går att både vara famnen för andra och att själv krypa ihop inuti den. 

Irja Liljeholm