Camilla: De krokigaste träden 11

 

Det fanns ingen tid att ta reda på hur jag skulle kunna fortsätta med min studie när jag kom till Paris. Jag behövde en inkomst, snabbt. 

 

Jag sökte upp en grekisk ortodox kyrka och frågade runt om någon behövde en barnflicka. Olivträden bar mig fortfarande på silvriga kronor. Det visade sig att ett grekiskt par, han pianist och lärare på konservatoriet och hon korrekturläsare på ett förlag, precis hade tagit avsked, ofrivilligt och oväntat, av sin barnflicka. Hon saknade de grekiska bergstopparna alltför mycket och hade redan återvänt hem efter para ett par månader i tjänst.

 

Tre barn, en flicka på sex år, en pojke på tre år och en liten pojke bara fem månader gammal. Jag förstod inte varför en mor med en bäbis var tvungen att börja arbeta så tidigt, men var glad för den lilla studio de kunde erbjuda mig som lön för mitt jobb. Mat skulle jag också få.

 

Jag kastade mig in i mina nya uppgifter med glädje och nyfikenhet.

 

Alice, sex år gammal, var en drömmare som var helt trygg i sitt varande och skapande. ”Stör mig inte! Jag drömmer!!” var hennes förtretliga svar när jag ropade henne till middagsbordet. 

 

Bruno, tre år gammal, var ett rödflammigt energiknippe. Skratt, gråt och ilska tömdes i en strid ström med få pauser emellan. 

 

Antonin, 5 månader, var en dröm med honungsfärgade ögon, ögonfransar långa och bågformade och ett lugn som spred sig vart han än kom. 

 

Jag var barnflicka. I drömstaden.

 

Omgiven av byggnader som inte bara var funktionella, som hemma. Här var husen gräddvita, förfinade. Men de kunde inte ta bort känslan av att jag var på fel ställe. De kunde inte ta bort det som gjorde ont. Barnen kunde få mig att vara i stunden. Panthéons högtravande ambitioner kunde inte nå in till det rum som olivträden hade gett mig i hjärtats hjärta.

 

Clara.

 

Var i mina tankar varje dag. Varje minut.

 

Kanske var det därför jag till slut sade ja till en middag med min arbetsgivares kollega?

 

Alexander. Cellospelare. Man. 

 

Vi år coq au vin på en fin restaurang vid Montparnasse. Sedan följde jag med honom hem. För att få det överstökat. 

 

Du måste förstå, din far var en fin man. Han var bara inte för mig. 

 

Vår enda natt tillsammans var fumlande och inte speciell nog för att göra intryck på någon av oss. 

 

Men jag visste redan efter två veckor att livet för alltid var förändrat och att du var på väg. 

 

En sol djupt där inne.