Rue Daguerre, i det fjortonde arrondissementet. En liten studio med ett alldeles eget badrum. Enorma fönster och faux balcon inramat av snirkligt gjutjärnsräcke. Jag blickade ut över marknadsgatan från mitt tillfälliga hem. Marknaden med ostar som spred sitt gräddiga, flytande innehåll när man skar dem. Färska mandelcroissanter. Rillettes. Pate en croute. Gräddigt, mäktigt. Ambitiöst. Allt som vår grekiska mat inte var.
Jag promenerade på min lediga dag, genom Cimitière du Montparnasse. Där låg de, alla storslagna och välställda medborgare som hade kunnat betala för all den lyx som Paris hade att erbjuda. Men nu var de döda. Varken mer eller mindre döda än far, som vilade på en enkel kyrkogård. Omringad, förstås, av de träd han hade levt för.
Jag lånades ut ibland till vänner till familjen jag arbetade för. Gifta, arbetande kvinnor, som fick lämna över sina bäbisar till grekiska, portugisiska eller svenska barnflickor som fick alla dyrbara ögonblick med de nyanlända små människorna på köpet.
Kvinnorna var eleganta och bevisade sin kraft och intelligens på männens villkor. Genom att jobba hårt och resonera rationellt.
Många män jag mötte i Paris såg det som frihet att hålla sig med fler kvinnor vid sidan av sin vackra, parisiskt slanka och hårt arbetande fru.
Jag kom att älska barnen. Kanske till och med Dimitri och Amaltheia som jag arbetade för. Men jag saknade mina träd.
Skönheten framdrömd av kungar och tecknad av arkitekter kittlade, men höll inte pulsen jag kunde känna och se på olivgården.
Inom växte du.
Jag undrade var jag skulle kunna skapa ett tryggt hem för dig.
Tillhörde du Paris? Musiken av den som var din far?
Eller fick jag lov att besluta att du tillhörde olivträden?
Geen opmerkingen:
Een reactie posten